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Les blessures des anges
Jusqu'où peut aller la quête de vengeance d'une femme blessée ? De jeunes hommes sont retrouvés morts et défigurés, immergés dans des cours d'eau du Nord de la France et de la Belgique. Le mode opératoire récurrent permet de déduire qu'on est en présence d'un tueur en série. La Française Véronique De Smet et la Belge Bettina Rosco, deux femmes flics au fonctionnement diamétralement opposé, sont chargées par leurs autorités respectives de travailler de concert pour résoudre au plus vite cette sordide affaire.
Elles vont recourir à des méthodes peu conventionnelles qui les amèneront alors à mettre à jour de terribles secrets sur l'enquête, mais aussi sur elles-mêmes...
Ouvrage en précommande.
Juillet noir
Lorsque les secrets enfouis remontent à la surface et que la soif de vengeance devient une obsession, tout bascule... 1961. Une femme abandonne Patrick, un bébé estropié, devant les portes d'un orphelinat. Il n'aura jamais la chance d'être adopté et subira des maltraitances durant toute son enfance à cause de sa différence. 1979. Estelle, gynécologue dans une clinique du Nord de la France, est violée par un inconnu dans les toilettes d'une aire de repos, un soir de juillet.
Sous le choc, elle décide de ne rien dire à ses proches et de taire sa souffrance, malgré le piège qui se referme déjà autour d'elle. Deux destinées aux antipodes, autant de coupables que de victimes. Et si au milieu du chaos, la mort devenait la seule échappatoire ?
Seule la haine
Persuadé que le psychanalyste Larry Barney est responsable du suicide de son frère, Elliot le prend en otage dans son cabinet. Sous la menace d'une arme, Larry n'a pas d'autre choix que de laisser l'adolescent de 15 ans lui relater ses derniers mois. Mais très vite, c'est l'escalade de l'horreur : Larry est jeté dans un monde qui le dépasse, aux frontières de l'abject et de l'inhumanité. Tandis que les détails scabreux se succèdent, une seule idée l'obsède : celle de s'en sortir, à tout prix...
Un thriller psychologique qui va vous retourner la tête !!!
Dans ma maison sous terre
Dans ma maison sous terre est un thriller psychologique qui s'articule dans un environnement malsain d'un village des Hauts-de-France. L'histoire commence lors de la découverte du corps d'une fillette, disparue 20 ans auparavant. Les secrets familiaux et les non-dits ralentiront la résolution de cette affaire qui comptera d'autres victimes, retrouvées dans d'effroyables conditions.
Dernière virée pour Diego
Diego aime l’insouciance et le chocolat, les fontaines, la mer et la pluie. Il ignore pourquoi, mais l’eau le fascine depuis la naissance. Encore un enfant, il passe son temps libre à jouer avec Sacha, son meilleur ami, son frère de cœur. Car l’optimisme et le jeu sont les moteurs de sa vie. Et de plus, les vacances approchent à grands pas. Mais à la veille du départ, quelque chose a changé.
Diego est intuitif et ressent ces vibrations étranges.
C’est dans l’air, comme une turbulence, une onde imperceptible qui le traverse, inquiétante et cruelle à la fois.
De ses petits yeux naïfs, Diego observe le monde qui change autour de lui. Les regards qui s’assombrissent, se noient de larmes et qui soudain le fuient.
Alors, il comprend qu’un drame vient d’arriver…
… ou qu’il est sur le point de s’abattre.
Le septième chapitre
Quand la folie imprègne l’esprit d’un auteur en mal d’inspiration, la réalité prend la forme de cauchemars.
Mais lorsque les visions se confirment, le temps n’est plus à reculer.
Car le temps presse.
La folie se trouve en chaque être. Sournoise, elle patiente, en embuscade. Et lorsqu’elle frappe, elle ne laisse aucune chance à son hôte.
J’ai été sa cible par le passé.
Dans mon délire, je suis au moins conscient de cela.
J’ignore seulement le moment où elle a donné l’assaut.
Mais elle est là, en moi. Et me ronge de l’intérieur.
La douleur est indéfinissable, mais mon instabilité bien réelle…
… et le déni, mon pire ennemi.
Il prend la forme d’un homme, un type haut et fort, accoutré comme un mauvais flic et répondant au nom de… Tak…
Un nom qui m’est connu. Comme une mauvaise farce. Qui m’interpelle et qui rend mes folies paisibles.
Mais le temps n’est plus à reculer. Car le temps presse.
Alors, je me remets à écrire.
Encore.
Toujours.